O PICADEIRO

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Minha turma está na casa dos 50 até setenta e cinco anos, entre nós há certamente lembranças e histórias de circo. Muitos saímos das pequenas para as grandes cidades impedidos da dispersão por causa da cultura, que aliás, nos reagrupa - por exemplo, o circo!

Quem de nós não esteve em um deles, em arquibancadas de tábuas, sob lonas envelhecidas, aguardando ansiosamente palhaços, equilibristas, trapezistas, acrobatas... donos absolutos da arte circense?

Quem não participou ou saiu à janela para ver passar a preliminar tão boa quanto, que era correr atrás do palhaço nas ruas, anunciando o espetáculo: “Hoje tem, hoje tem? Hoje tem espetáculo? Lá na Rua do Buraco? 

Ah! eu gostava disso, sofria se não conseguia um jeito de entrar no circo.

Os anos passaram, aliás, muito depressa, mas o gosto pelo circo permanece. Nesse momento a novidade em Macapá é o Circo Moscow: chegou cheio de charme e expectativa, com dáblio no Moscou.  

Estaremos lá, eu, Consola e o Prof. Munhoz, não na estreia, o ajuntamento é grande demais, incomoda, mas um pouco adiante levaremos lá nossos duzentos e poucos anos de “banco de circo”. Se tivermos a provável adesão de alguns amigos e amigas, do Grupo da Amizade, seremos mais de trezentos e cinquenta anos de olhos no picadeiro.

O circo vem de longe, antes muito antes divertia a monarquia chinesa. Na Roma antiga “Circo Máximo” era o local onde as massas plebéias reuniam-se para assistir às atrações organizadas pelas autoridades imperiais – à plebe, pão e circo.

No Brasil ele pode ter chegado no século XVI, com o descobrimento:

“...E além do rio andavam muitos deles (índios) dançando e folgando uns diante dos outros, sem se tomarem pelas mãos. E faziam-no bem. Passou-se então para a outra banda do rio, Diogo Dias, que fora almoxarife de Socavem, o qual é homem gracioso e de prazer. E levou consigo um gaiteiro nosso com sua gaita. E meteu-se a dançar com eles, tomando-os pelas mãos. E eles folgavam e riam e andavam com eles muito bem ao som da gaita. Depois de dançarem fez-lhes ali muitas voltas ligeiras, andando (de mãos) no chão e (dando) salto real, de que eles se espantavam e riam e folgavam muito”.  

Todavia, foi na França que o circo abriu as asas, ajudou a voar a Revolução Francesa – marco da humanidade. Deixou-nos ídolos fenomenais como o domador Antoine Franconi, André Luis Moreau (Scaramouch - astuto e perigoso intrigante), daí formalmente atravessou o Atlântico para se transformar em grife nos Estados Unidos. Na Rússia virou escola.  

Rodou, girou mundo e veio bater em Macapá o Gran Circo Moscow. Trouxe na troupe um palhaço que é ladrão de mulher.  

O MEDO DA MORTE

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A última vez que vi o Macunaíma era 6 de janeiro, ontem confirmou-se e noticiou-se a sua morte. Agnaldo, como se chamava, entrou em luta com um câncer e não venceu. Sabe Deus quanto sofreu nesses muito longos cinquenta e dois dias hospitalares. Quando nos olhamos nos olhos nessa última vez, certamente ele viu nos meus um medo atroz da morte.

Há quem critique, mas sou dos que têm certeza de que esse medo é saudável - ele nos faz dar valor à vida e querer viver o máximo possível.
É o medo da morte que injeta mais vida na vida, e pragmaticamente vê-se que quanto mais vida mais se vive o intrincado processo de transformação que dá sentido à vida.
Temo a morte porque a tenho visto bruta, às vezes cruel, sempre terrível. Talvez ela não seja tão má, por necessária que é, mas suas causas e seus efeitos o são. Também o é a dor da morte, essa que começa a nos matar trinta dias antes que a alma deixe o corpo – sente-se que se vai morrer, não mais se livra da morte.
A morte é bruta como se mostra no caso do jovem Macunaíma, um homem cheio de filhos. A morte é cruel como se mostrou no caso do jovem Macunaíma – torturou-o antes que morresse.

A compreensão da morte é pouca, temos no coração a teima em não se desvencilhar do morto. Todos os vivos depois de mortos são bons, foram afetuosos, joviais, fortes, sem nunca terem causado mal a ninguém.
Todavia, pior que a morte é a causa da morte – entre nações é a sombra do ódio que destrói: antipatias, intrigas, má diplomacia, etc. Entre pessoas, as minhas pessoas, o câncer é avassaladora causa de morte.
Melhor causa de morte não é a que está com o homem nem dentro dele – é a da natureza. Detestável porque vem no atacado cavalgando terremotos, ciclones, tsunamis... mata aos milhares.
O “livro” dos últimos anos no Amapá repetiu-se em páginas de um obituário: muitas mortes. Porque, então, lamentar tanto a morte do Macunaíma, apenas uma cabeça?! Pois aí está a própria resposta: sua cabeça era um mundo.
Agora para sempre a morte levou o nosso modesto herói, mas que à maneira do Macunaíma herói nacional também cantou: “vou-me embora, vou-me embora, eu aqui volto mais não, vou morar no infinito e virar constelação”.
E virou....

ILHINHA

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Minhas ambições são modestas, curtas as minhas asas – é a indignação quem me eleva aos ares. Dia desses, sem mais nem menos, a internet avisa do falecimento da Alexa. Que dor, tantas vezes me convidou a visita-la em Colónia, ali na Alemanha. Convidado não fui, intruso o câncer chegou primeiro.

Por causa desse doloroso acontecimento voltei a pensar na visita que não fiz a amigos em Lisboa, Paris e Londres. Em nossa mesa de refeições, aqui em casa, prometi a Anete Ferreira e ao esposo José que os visitaria em Lisboa e lá vão anos dessa promessa a cumprir.
Essas coisas são recônditas!, não sabem, mas meu ego vai além. Não cobiço a Europa, a America, a Ásia, a África ou a Oceania antes da minha ilha. Aliás, não ilha nem ilhota nem ilhona: ilhinha.

Quando a encontrar e dela tomar posse lhe darei o nome de Sozinha. Serei por mim mesmo proclamado imperador, terei uma imperatriz e quem sabe um ganso para guardá-la de todos os inimigos.
Não terei serviçais, nem impostos nem conta de luz nem súditos, nunca temerei que surja no meu império um Juiz Sergio Moro. Mas, é certo, em Sozinha o sol, as estrelas, a água, a brisa, os cocos, tudo será meu e da imperatriz. Todos os dias direi a ela: o sol é só nosso, as estrelas brilham só para nós, toda essa água em volta é para nosso deleite, a brisa também.
Quando a imperatriz entediada reclamar, explicarei: majestade, estamos no cume do mundo, tudo o mais está abaixo, a ilhinha é que é Sozinha, nós não. O que nos importa Lisboa, Londres, Paris, Buda e Peste, embora ai estejam preciosos amigos nossos?
Ali é um sol, uma lua, uma brisa e pouca água para milhões de pessoas. Aqui em nossa ilhinha, tudo é só para nós dois e um nadinha de nada para o ganso, guardião de Sozinha.

Mediante vestigios de resistencia à minha argumentação trarei à realidade a imperatriz: Vê a matança em Paris? A barbárie na Síria? Tantas mortos afogados no Egeu? O terror na Turquia? A humilhação na Venezuela? A ambiciosa astúcia do Evo na Bolivia? A roubalheira no Brasil? O cinismo no Brasil? A audácia no Brasil?
Tudo isso, minha rainha, é linha por linha do que disse Prometeu às ninfas: “Dei fogo aos homens; esse mestre lhes ensinará todas as artes”.   

GHOST: DO OUTRO LADO DO BALCÃO.

c-bernardo2012@bol.com.br

A Tv Globo reprisou hoje o filme “Ghost, do outro lado da vida”; pode ter sido a vigésima reprise nesses breves vinte e seis anos pós lançamento. Eu, mais vagabundo do que cinéfilo assisti pelo menos quinze dessas edições, e com grande proveito dessa vez.

De uns tempos para cá ando pensando em nova vida e nisso só avanço se tiver nova profissão. Então, o filme me ajudou a decidir, serei dos hipnólogos um dos melhores. Demora um pouco pegar a manha, no meu caso ainda mais porque não são totalmente honestas as minhas intenções, apesar de úteis para a coletividade. Contudo, os fatos são favoráveis a que se junte hipnotismo à corrupção que assola o Brasil. Penso também afanar um pouquinho, mas, explico-me.
Com pleno domínio da arte – todo hipnólogo é um artista, usarei meus dons para só me aproximar dos corruptos da Petrobras. Apenas os do alto clero, nada de comandita com os que se medem à razão de até dezena de milhões de reais. Trabalharei com a cúpula: Barusco, Duque, Vacari, Dirceu, Yousseff, Odebrechet e poucos outros. Só um almoço de trabalho com cada um.
Quando mandasse que tomassem o saleiro para adoçar o cafezinho, ao final do nosso encontro, e me visse obedecido faria descer sobre eles a minha justiça - fique claro que nosso almoço de trabalho se daria um a um.
O que, então, me inspirou o Ghost, outra vez reprisado pela Globo quem sabe pela vigésima vez? A cena da transferência bancaria.
Faria o mesmo com cada desses senhores, porém, por hipnose:
-Sr. Barusco transfira para a conta CA2016, 10% do que o senhor auferiu em excesso dos cofres da Petrobrás. Simultaneamente ao comando empurraria para as suas mãos o notebook com a página do respectivo banco suíço já acessada.
Concretizada a operação, discretamente estalaria meus dedos a altura do seu nariz, acordava-o do transe, agradeceria o almoço de alguns milhares de reais, aplicava-lhe uns tapinhas nas costas, pronto - justiça parcial.
Quantos fossem os corruptos com os quais almoçar esse seria o procedimento padrão. Roubo, roubo não seria e sim mais uma maneira civilizada de educar os ladrões do dinheiro público para a solidariedade social.
Sim senhor, a verba transferida por obra da minha arte de tão bem hipnotizar cairia imediatamente na conta de alguns hospitais de câncer desse surrado Brasil. Mas, com a seguinte salvaguarda: os diretores desses hospitais devidamente hipnotizados encaminhariam à minha conta exato 1% da doação – trato é trato, combinado não sai caro.
A parte que decidi fazer caber-me também teve inspiração no filme “Ghost, do outro lado da vida”. Ao ver o defunto voltar a ter nos braços a suave viúva, pensei com meus botões: por que não?              

PARAR OU CONTINUAR.

c-bernardo2012@bol.com.br

Vi adolescentes hoje animados com a catequese que os levará ao batizado e à primeira comunhão. A Catedral São José estava cheia deles e de seus pais apesar da chuvarada que veio da madrugada – costumamos dizer: “chuva para derrubar urubu do galho”.

O vigário, Pe. Francisco, falou-lhes das inevitáveis preparações para vida, dos medos, das decisões. Sábias palavras, as do vigário, jovem ainda.
Lembrei a saga da águia que chega aos quarenta e tem que se reprogramar para nova vida até os setenta anos. Essa ave prodigiosa se fortalece muito até os trinta e cinco anos, daí até os quarenta se prepara para o grande sacrifício que a renovará totalmente. 

Chegada a hora a águia voa mais para o alto, se aloja numa reentrância da parede de pedra do penhasco e aí bate com o bico até arranca-lo inteiramente – sangra, espera, se recompõe. Com o bico novo, forte, arranca todas as unhas – sangra, espera, se recompõe. Com as unhas novas arranca as penas já ressecadas, pouco eficientes contra o frio e a umidade.

Depois desse doloroso ritual, que dura em média 120 dias, surge a nova águia totalmente preparada para os próximos trinta anos de vida.

Para os cristãos católicos a quaresma é esse período de renovação. O Pe. Francisco falou muito claramente do ritual desses quarenta dias para as crianças catecúmenas – elas entenderam.

Esse período de transformação da águia também chega para a maioria de nós, frequentemente também depois dos quarenta anos.
Chegou para mim à altura dos 59 anos – desafiadores: 18 dias “arrancando o bico” no leito hospitalar, 180 dias “arrancando as unhas” numa sala hermética de quimioterapia, 4 anos “trocando as penas” entre exames médicos, internações, cirurgias, médicos, remédios. Outros cinco anos tenho para vencer até que, ao fim, veja-me renovado.
Eis o “livro” da vida para as águias, para os cristãos e não cristãos, para os enfermos: viver – renovar – viver.
Simples assim!

ESTRELAS DOS PRESIDENTES

c-bernardo2012@bol.com.br

Agora sim, vou vestir camisa do Fernando Henrique. Com sua fotografia ainda não, só com seu nome em caixa alta. Eu sabia que esse dia ia chegar, me enganei com FHC, mas FH não me enganava.

Ainda não vou sair por aí dizendo que FH é um homem honesto nem único, que é o cara. Pode ser que por aí também me engane, mas quem sou eu para me enganar menos que o Presidente Obama do Estados Unidos? "Esse é o cara", disse ele do Lula para o mundo inteiro ver, ouvir e crer. Aliás, lembro-me ainda, o Real teve ampla valorização pós declaração do presidente sobre o presidente. Quanto ao que digo, duas ou três pessoas talvez leiam essas “mal traçadas” linhas.

O novo FH quase empata com o velho Lula, mas dá de mil a zero em Obama, sobre o qual não se leu qualquer maldadezinha ligando-o a amante, sequer mínima analogia a Clinton e sua Monica Lewinsky. Não senhor, Obama tem Michelle – prá quê amante?
O velho Lula, nesse caso, é mais a direita. Aí o colocou a grande imprensa toda vez que discorreu sobre as qualidades da Sra. Rosemary Noronha, celebrizada Chefe do Escritório da Presidência da República em São Paulo até fins do ano treze desse século.
Sou então, a partir de agora, henriquista porque o ex presidente Fernando Henrique acaba de transformar assunto velhíssimo em assunto novo. Recentemente o país consumiu meses discutindo a separação do casal Chimbinha-Joelma e agora começa discutir Mirian Dutra-Fernando Henrique; o protagonista da história é ele.
Não vou grafar na camisa, mas vou sempre explicar que a uso porque FH vem de demonstrar garbosamente que um amante pode ser presidente do Brasil. Mas pode também demonstrar que um presidente pode ser um amante - o que não tem nada a ver com bigamia. Com a Globo vá lá que seja, mas há que provar.
Só me afastarei da nova camisa se ele, FH, vier a demonstrar que foi melhor escritor do que presidente e amante ou amante e presidente. Quanto a ser bom pai ou não, nada a ver – paternidade é uma instituição constitucional.
Já de Mirian Dutra, queiram desculpar, não usarei nem tarja no braço ou lacinho preso por alfinete no bolso da camisa. Afinal, a Mirian o que é de Mirian, o mundo inteiro a viu brilhar por longos trinta e poucos anos atrás de um mesmo microfone. O que posso eu acrescentar?
Todavia, e em que pese como pesa minha admiração ao FH, dessa vez sua aventura plantou uma pequena séria dúvida bem sobre minhas convicções: Eduardo Cunha e ele combinaram buscar no firmamento Globo as suas estrelas?     

MINHA ENCARNAÇÃO?

 c-bernardo2012@bol.com.br
Semana passada um leopardo e um elefante pareciam enlouquecidos atacando pessoas numa escola, casas e veículos numa cidade. O leopardo em Bangalore e o elefante em Liligure, na Índia.

Quando a televisão me mostrou as respectivas imagens pensei imediatamente: se eu pudesse sair de mim, me encarnar e a seguir me reassumir, o leopardo e o elefante me serviriam. Até os preferiria, mas nunca que se encarnassem em mim. Eu, neles.

Outra vez posso estar enganado, mas os casos deles pode sim ter sido de encarnação de humanos, embora não sejam eles, leopardo e elefante, tão amigos do homem como o são cachorro, cavalo, boi - desconfio dos gatos.
Tão facilmente não terá havido essas encarnações, existe histórico preconceito do homem para com animais de quatro patas - o caso do elefante é agravado mais ainda porque em momentos a tromba é a sua quinta pata. Se fossem bípedes poderiam se igualar ou até superar o homem, no mínimo poderiam normalmente entrar onde entramos.
O grau de civilidade da espécie humana em todo o mundo seria um facilitador para a mobilidade desses e de outros animais entre os homens, pois há muito que modo de vestir, marcas e cor da pela deixaram de ser impedimentos. Vê-se muito naturalmente pessoas tão intensamente tatuadas que, sem exageros, as pintas exteriores dos leopardos são nada.
Chego a imaginar e até admitir que a tromba excluiria o elefante porque complica o entendimento, no mínimo o faria vitima de intensa discriminação., mas seria um caso a resolver nos tribunais.

Voltando ao caso das atitudes enlouquecidas (ataque seria prejulgamento) do leopardo de Bangalore e do elefante de Liligure, pode ser que em um, no primeiro, encarnou-se o espirito do Deputado Eduardo Cunha e, noutro o espirito da Presidente Dilma ou do ex Lula ou do PT.

Quem pode apostar que o contrario não tenha ocorrido antes: que o espirito daquele leopardo tenha se apoderado do corpo e mente do Cunha depois dos dias de Lava Jato e impeachment no Brasil, e o espirito de destruição daquele elefante dominado simultaneamente Dilma, Lula, PT, levando-os a executar tão severamente o tal projeto de poder que sonharam?
Mas que nada, bobagens! É que na falta do que escrever fui indo na onda da encarnação, que é coisa séria – a Bíblia é repleta de encarnações, algumas delas absolutamente transformadoras. E todas elas, sem exceção, deram-se a partir de gente simples do povo. Prova de que estavam naquele leopardo e naquele elefante espíritos furiosos, porém humildes, de pessoas cansadas das espertezas de gente viva demais.   

CARTAS PARA DEUS.

c-bernardo2012@bol.com.br

O filme Cartas para Deus é triste de ver, pesado demais para se ir do início ao fim da história sem copiosas lagrimas. Com muita inspiração os diretores Patrick Doughtie e David Nixon dramatizaram sutilmente a história de um menino de 8 anos que descobre que tem câncer e, movido por sua fé, passa a escrever cartas diárias para Deus. Que vão mudar vidas aqui na terra mesmo.

Mas é um filme necessário para todos os que contraem o câncer, para os seus familiares e amigos é indispensável. Diante da doença inteirar-se plenamente da nova realidade é coisa que ajuda a passar melhor pela tormenta.
O garoto é extraordinário, luta com fé, força e graça contra a doença que lhe causa tanto sofrimento. Em suas cartas pergunta: “Por que estou doente Senhor? O remédio é muito ruim....Fico feliz de ter saído do hospital, mais do que isso eu queria que minha mãe risse de novo”.
O menino é lúcido, luta por si, diverte as pessoas, conforta a mãe e o irmão, escreve mais e mais para Deus e morre. Suas cartas, no entanto, mobilizam uma comunidade inteira que as responde de diversas maneiras. Vidas mudam, o viver comunitário muda.

Aqui no Amapá, dias atrás uma belíssima garota de 10 anos disse na televisão palavras a Deus em favor de sua amiga que despendia todas as suas forças no hospital para “sair da crise”. A leucemia impunha a ela uma rotina tão dolorosa quanto a enfrentada pelo garoto do filme. Amanda cortou seus cabelos para oferecer à amiga Giovanna as suas próprias forças – analogamente foi ela o carteiro do filme Cartas para Deus.

Amanda deu-se a conhecer na televisão ontem, Giovanna morreu hoje. No filme o garoto pergunta se Deus vê as estrelas olhando de cima para baixo, e diz que seu pai ensinou que todas elas foram criadas por ele.
Ora, não sei, não soubemos que combinações de letras Giovanna fazia para conversar com Deus, mas uma de suas cartas chegou ao destinatário: Deus deu a ela uma grande amiga, de verdade, estrela – Amanda. Foi ela, Amanda, quem nos disse, na entrevista que concedeu à Tv Amapá, que a Giovanna vivia o grande dilema de sua brevíssima vida de 12 anos, mas que tinha em Deus um grande amigo, um companheiro.
Tudo bem, mais uma vez o câncer venceu a vida, mas não será capaz de apagar as frases positivistas que Amanda e Giovanna redigiram e enviaram a Deus tão suavemente. Essencialmente, escreveram palavras transformadoras e restauradoras capazes de imediatamente criar novos amigos, nova comunidade solidária.

“Giovanna é muito importante para mim. Quando eu a vi sem cabelo, fiquei assustada, porque ela é muito vaidosa. Ai eu pensei que fazendo isso ela se sentiria bem melhor e enfrentaria o câncer com mais força , muito mais do que ela já está recebendo. E funcionou”, disse Amanda, emocionada.

DOMINGO BEM CEDINHO...

c-bernardo2012@bol.com.br

Também hoje eu devia ter me acordado para viver mais um dia, afinal tenho lutado muito por cada novo dia de vida. Mas, não era para sair da cama nem ouvir rádio nem ir à missa nem ligar computador. Fiz tudo isso e agora quero voltar ao sono, hibernar pelo resto do dia, e não consigo.

Não sei explicar o porquê da minha baixíssima capacidade de reagir aos estímulos que o câncer ainda me transmite, mas infelizmente tem sido assim., como hoje. Dormi mal, aliás, pouco, desde às três da manhã esperava cansado o dia amanhecer – às 7 sairia para a Missa.
Choveu forte e muito no finzinho da madrugada, o barulho da chuva no telhado e no quintal fez com que não ouvisse integralmente as palavras litúrgicas de Dom Fernando e Pe. Marcelo enquanto celebravam a missa dominical que a televisão mostra ao vivo, bem cedinho. Aumentar demais o volume da televisão não podia, não moro sozinho. Às 7 horas tomei o carro e fui para a igreja, não prescindo da missa presencial.
Ocupo sempre o mesmo lugar na nave. Antes de me assentar, na chegada, cumprimento várias pessoas que também ritualistas ocupam os mesmos lugares. Algumas dessas pessoas estão doentes como eu, talvez peçam a Deus em suas orações o mesmo que peço ou ofereçam o mesmo que ofereço – temos sofrimentos para colocar no altar do Senhor.
O senhor Antônio e a dona Antônia, velho casal antigos nubentes têm câncer – ele na próstata ela na mama. Ao cumprimenta-los: bom dia! elevo a Deus a primeira oração por eles. Depois do cumprimento às vezes choro, hoje chorei muito.
Fomos comungar: ela, ele, eu na fila. Ele tomou a hóstia da mão da ministra da Eucaristia de forma estranha – apressado, com dois dedos. Dona Antônia percebeu, se assustou um pouco e instintivamente ofereceu o corpo para ele se apoiar.
Fiz menção de apoia-lo também, mas D. Antônia me recriminou com o seu olhar de Maria, doce e cortante. O Sr. Antônio estava passando mal, o câncer o oprimia na forma dura de sempre, mas ele era apenas dela. Depois da Missa um escorando o outro foram-se.
Corri para casa, antes dei uma paradinha na banca de jornais, comprei os meus e a revista semanal. Foi só chegar e meu telefone tocou, quase não escutei a voz do outro lado. E não devia ter ouvido mesmo: era dona Neiva....coitadinha, devia dizer. Mas não digo.
Pedia ajuda, ela tem leucemia, um câncer horroroso, está fraquinha e com muita necessidade de viver. Precisa da sua dose de plaquetas, que, infelizmente, é um produto em falta no Instituto de Hemodiálise do Amapá. Não sei o que fazer por ela já que deixou comigo o pedido de socorro.    
Que domingo,,,que domingo!

  

    

MEU ESPIRITO INGOVERNÁVEL.

c-bernardo2012@bol.com.br
Meu espirito vai onde quer, entra em qualquer lugar e de vez em quando fala comigo. Pratico assim o espiritismo sem nunca ter entrado num centro – seria eu espírita? Do dia 4 de fevereiro de 2011 para cá meu espirito não deixa de se manifestar no dia 4 de fevereiro. Nunca imaginei esse entrosamento entre nós.  
Em 2011 a cidade fazia 253 anos e eu 59, bem cedo estávamos na Igreja São José para a segunda manifestação comemorativa do aniversário da cidade de Macapá – a primeira corre à conta dos canhões da Fortaleza São José. Meu compromisso de mais de trinta anos era estar de corpo e alma nesses dois lugares., sempre estive.  
Aos costumes, estava na igreja acompanhando a missa, mas não me sentia bem, alguma coisa que nunca sentira revirava meu corpo de dentro para fora – uma esquisitice.
Minha esposa, Consolação, estava ao meu lado, a igreja cheia a não poder mais entrar ou sair pessoas, para mim o ar também não entrava nem saia e sufocava, o meu espirito sabia o que era e ainda não tinha me dito nada.
Em questão de minutos era só ele que estava naquela igreja, ao meu corpo negou-se o chão, a boca amargou, a vista deixou de enxergar, as pernas amoleceram e uma dor inaudita tomou conta de tudo. Aguentei o tranco, disse que me sentia febril e fui saindo.
Meu carro não estava longe, mas precisei de uma eternidade para alcança-lo. O que me valeu foi o espirito ter se recusado a deixar a igreja, ficou lá em certa intimidade com os santos enquanto me arrastava para casa. Depois de metros rodados achei que não chegaria e foi então que voltei ao meu espírito e através dele falei com Deus: “Cura-me senhor bem aqui, onde dói”.
Dali fui aos confins da minha existência, revi coisa e outra da minha infância ao nascimento dos meus filhos, mas tudo embaçado. Meu espirito e eu não tínhamos a intimidade necessária a tornar aquele drama mais claro para mim, como dias depois ficou: o câncer chegou, gritou comigo como quis, jogou-me na cama e dela ao leito do hospital.       
No hospital outra vez meu espirito e eu nos olhamos nos olhos, foi ele que voltou a falar com Deus: “Ó Senhor, foi para aliviar o meu sofrimento que me trouxe aqui” – e Deus ouviu e concedeu.
Hoje, 4 de fevereiro de 2016, cinco anos depois, aos costumes nunca interrompidos voltei à Missa de aniversário de 258 anos da cidade de Macapá na mesma igreja São José. Cheguei cedo para procurar e encontrar o mesmo lugar que ocupei em 2011, infelizmente não mais as mesmas pessoas em volta.
E dessa vez deu-se que meu corpo estava ali e meu espirito alhures enquanto corria a missa. Fez de volta o trajeto até minha casa, depois voou ao Hospital Santa Cruz, foi ao Rio de Janeiro para reencontrar meu pai e dar-lhe notícias do meu corpo, retornou a Macapá fazendo-me outra vez sentir no corpo o lento caminhamento dos quimioterápicos em minhas artérias e veias, os enjoos, as defecações incontroláveis, luzes e cheiros insuportáveis, dores e medos tenebrosos.
De repente esse meu espirito reentrou em mim, reassumiu o domínio do meu corpo sossegando também minha alma conforme a liturgia da belíssima missa celebrada pelo Padre Aldenor em ação de graças pelos 258 anos da cidade de Macapá.
Chovia bastante, a igreja estava cheia de mim, de senadores, deputados vereadores, promotores e procuradores de justiça, prefeitos, governador... talvez apenas de corpo presente.      

MONTANHAS DA MINHA INFANCIA

c-bernardo2012@bol.com.br

Sinto que errei deixando passar depressa e atoa os anos da minha infância, não querendo ouvir o que me gritavam as montanhas a um tempo escondidas no embaçado das nuvens rebaixadas, noutro disfarçadas pelo nevoeiro, ou tantas vezes desaparecidas atrás de outras persianas cênicas da minha cidade – chuva e tempo.

Gozado, em criança me imaginava imortal, nunca gastaria os cinquenta ou sessenta anos que teria à frente.

Cícero bem disse antes de Cristo: “Visto que não podemos viver muito, façamos ao menos alguma coisa para demonstrar que vivemos. Há homens que viveram como se não tivessem vivido, e seus filhos também, depois deles...”.
Quanto a mim, mil infâncias viveria sobre as estreitas várzeas de Volta Grande - cheias de pastagens bovinas e equinas e homens pastores - estendendo-se a perder de vista. Belezas da minha infância essas planícies cercadas a leste, oeste, norte e sul pelos pés enormes das montanhas imutáveis, muitas delas erodindo para formar mais planície.
Nunca foram adversarias essas montanhas e essas planícies, que ainda lá estão - quando uma desmorona toneladas de terra em deslizamentos é a outra que se expande.
Tive tempo de fazê-lo e no entanto nunca cavalguei o topo das montanhas milenares, silentes, guardiãs de Volta Grande. Mas, alvissaras, respirei com elas o ar antes que se fizesse vento a correr e rodar e subir as encostas e ir ventar em Recreio, em Estrela Dalva em Além Paraíba... sem nunca voltar. Ainda não era tempo de saber que ventos ventavam ali.

Nunca gostei do vento, ainda não gosto mesmo que sejam do Japão, Austrália, Java, Chile, Buenos Aires, da África, da China, de seca, de inundações, de poeira, de navegação marítima e aérea, ventos cegos, ventos túmidos de tão boas ou pesadas chuvas, ventos de frio, de calafrios - começa com ele os vendavais.
Todavia, infante e livre, brinquei com vento, botando nas alturas as minhas pipas, algumas vezes levadas a assistir a vida nos bairros, nas fazendas, outras vezes simplesmente espiando as pessoas em suas casas.
Vê-se, muita importância tinham os ventos da minha aldeia, mas que importância tinham? Nada sabíamos de polinização, de erosão, de energia  nem quanto lhe cabia nos incêndios dos pastos, nos redemoinhos medonhos que elevava a grandes alturas as cinzas de depois do fogo.
“Óh! Minas Gerais, quem te conhece não esquece jamais...”.
Tive e perdi esse universo mais central do mundo - é o topo nu dessas montanhas que primeiro o Senhor vê quando olha para baixo, não há gelo como no Himalaia escondendo-as dessa inspeção divina.
Vivo de escrever para recuperar lembranças do tempo passado, afinal sou velho e descuidado proprietário da eternidade das montanhas que me permitiram nascer sob seus pés, embora tivesse que viver vigiado pelos seus olhos, eu e a cidade.
Não sei quais deuses estabeleceram tratados sobre essas montanhas da minha infância - Prometeu, Hercules, Pã e quaisquer outros trocariam a Grécia por Volta Grande? Mas há deuses para elas.  
Quando existi com essas montanhas – as da Glória, as da Piedade, as da Pedra Branca, as da Usina, as do Retiro – conheci seguidamente o silencio. Vivi feliz ali, cedo aprendi que o volta-grandense sempre é capaz de pavimentar caminhos com fatos e fantasias. As marcas de tão vasto cordão de montanhas são agora mais do que antes infinitas paisagens da minha alma. É possível que esteja nelas a minha imortalidade – queira Deus que dure para sempre.
Não sei quantos mais sentem igual prazer em viver ou por ter vivido ali, quanto a mim foi essa a síntese da minha vida: calmas travessias, porém, uma travessia para cada calma.

PROFESSORA YEDA DE ARAÚJO PORTO.

c-bernardo2012@bol.com.br

De vez em quando passo mal, momentos em que não tenho sido capaz de evitar pensar que a vida possa estar chegando ao fim. Ontem passei por mais uma noite assim, mas não toda escura.  

Quando assim sempre me vem à cabeça a lembrança dos meus professores – é o desfile da própria vida diante da vida que tenho hoje. Talvez alguns não ressurjam, mas no geral lembro um por um, cada qual com sua época, com as marcas que deixaram em mim.
Graças a Deus eles são uma “infinidade”. Para um só aluno, são infinidade sem aspas: Aparecida Torres – Yolanda Marques – Tereza Rios – Clélia Lamim – Lalá Furtado – Maria José Nazar – Mariinha Maciel – Lilllian - Marisa Guedes – Maria José Abreu -Vania Aguiar – Aparecida Aguiar - Lélia Andrade - Pontes – Ir. Celina – Ir. Ivone – Ir. Antonieta – Ir. Luiza – Ir. Emereciana – Ir. Dirce - Ir. Dilce - Ir. Cornélia – Ir. Teresinha – Nilza Cavalcante – Adriano Peraclio – Moita – Mathias – Ivan – Emetério – Mariano – Deyse – Iracy – Angela – Arthur – Marlene – Duzi - Bruno Carbocci - Ercilio - Roberto L. Bonfin - Rodholfo Caniato – Celso Monerat – Arnaldo Bittencourt – Olymar Bittencourt – outros e outras tantas.
Cada um deles e todos eles foram modulando novas vidas que sabiam que estavam à minha frente, como de fato o foi. Mas, ainda não citada, um desses professores, no caso uma professora, fez marca profunda em minha vida: Yeda de Araújo Porto.
E foi assim: esteve comigo por pouco tempo, apenas ao longo dos quatro anos em que convivemos nas respectivas obrigações do ensino primário no Grupo Escolar “Capitão Goday” – quatro breves e longos anos. Não me lembro de aula ministrada por ela a mim, mas não me lembro de outra Diretora que não fosse ela nesse período.
A Prof. Yeda era uma diretora muito rígida e em momentos, temida. E era uma mulher bonita, alegre, elegante, educada, que, portanto, não devia ser temida. Mas era., e não só por mim.
E foi por fazer-se temida que deixou em mim a melhor marca que a escola conseguiu impingir-me. Não teria eu saído a coisa melhor sem isso, me conhecendo como conheço sei que sem os limites que ela a mim determinou outros caminhos na vida teria tomado – todos com sinuosidades perigosas. Gosto muito da Professora Yeda por causa dos limites que ela me impôs – na marra.
De uns anos para cá ela caiu doente, como eu tem câncer no intestino. Em 2013 foi quando a vi pela última vez, na igreja, em julho quando estive em Volta Grande, nossa cidade, mais uma vez em férias. Ela estava bem, mas percebi que queria colocar distancia entre si e pessoas não assíduas em suas relações de convivência. Mesmo assim nos dissemos de uma conversa mais amiúde em sua casa, o que até hoje não ocorreu.
Varias vezes intentei chegar a ela, por terceiros ao seu redor mandei recados dessa minha intenção. Depois de pouco mais não desisti, mas resolvi que deveria observar com cuidado o seu direito à privacidade - especialmente eu que conheço na alma e no corpo as “exigências” que faz o câncer de intestino. A Professora sofria!
Ela já passou dos 80 anos, não sei como vive, mas desejo que o venha fazendo de forma suportável, sem grandes sacrifícios. Não sei que homenagens lhe chegam, mas me alegraria com ela se viesse a saber que isso não lhe falta. Afinal, ao seu tempo, erro não há em dizer que um povo inteiro foi seu aluno – logo, há um povo inteiro na condição de seu ex aluno.
Como disse, ontem estive mal, outra vez submetido aos rigores da doença, mas com ela em meus pensamentos., aliás, melhores pensamentos. Como a revi ontem virtualmente, gostaria de revê-la pessoalmente. Nada que lhe suceda quanto ao câncer ela pode me esconder, a não ser seus pudores de mulher. Mas, ela sabe e também eu, grandes professores não têm sexo, ou melhor, gênero.
E revê-la não depende apenas de sua autorização, há também entre nós uns cinco mil quilômetros de distancia geográfica a vencer até que nos coloquemos ao alcance de alguma mesma sombra. Mas – viva a modernidade – há também a internet, essa que pode imediatamente levar a ela essas minhas palavras de desejo. Palavras e intenções que ela pode transformar em homenagem ou não. Além da internet existem pessoas que podem convence-la de pelo menos ler o que acabo de escrever. Aliás, eu não, minhas mãos não...meu agradecido coração.    

FUI HIPNÓLOGO DO PRESIDENTE

c-bernardo2012@bol.com.br

Quase todos os dias vejo o terço final do Encontro, sou o cozinheiro da casa, enquanto a comida vai se aprontando mantenho um olho nas panelas e outro na Fatima - hoje esteve lá um hipnólogo.

Toda vez que vejo um como aquele a frustração se estampa, muda minhas feições deixando à vista a imagem de um sujeito que quis ser e não conseguiu. Sinceramente, quis ser um hipnólogo, e se o tivesse sido quase tudo no Brasil seria melhor. Acreditem, nem Dilma teríamos.
Assim. Um dia estive por quase uma hora em companhia do Presidente Lula, lá na Fortaleza São José. Ali mesmo o teria hipnotizado com os seguintes comandos: dê um passo atrás e me abrace com intimidade. 
Ao fazê-lo estaria ao meu comando, caso em que lhe ordenaria legalmente: esqueça a Dilma, tire-a de sua mente. Dar-lhe-ia dois tapinhas falsamente gentis nas costas, com isso tirando-o do transe. Pronto!
Em lhe conhecendo a mente e sobre ela o que eu poderia comandar, mais adiante, após o cerimonial que na Fortaleza São José fora cumprir, quem sabe na hora do drinque, daria ao Presidente Lula novos comandos, primeiro estalando os dedos diante dos seus olhos, acima do seu nariz:
-Desmonte o mensalão e o petrolão., esqueça sem tão cedo relembrar os nomes dos operadores desses esquemas.
Só isso. Com o mesmo estalar de dedos devolveria o presidente ao mundo real, dos vivos, dos trabalhadores (sem trocadilho) e tanto ele quanto eu seguiríamos nossos caminhos como se nada tivesse havido.
Quer dizer, quase isso. Eu faria incursões de hipnoses na mente de alguns chefes institucionais aqui na terrinha, tudo em favor do nosso pobre Amapá. Todos eles seriam induzidos a medidas que não os ligassem ao cotidiano policial. Seria minha cota de civismo.
Quanto a mim, hipnólogo agora sim experimentado, passado na casca do alho, teria vida mais fácil. No balcão do banco faria com que endinheirados transferissem à minha conta quantia suficiente. Nas passarelas de beleza plantaria encanto por mim numa e noutra modelo, de sorte que não precisasse suspirar pelos cantos a namorada que deixei de ter.
Mais uma vez decepcionado comigo mesmo ouvi alto e bom som o tal hipnólogo dizer diretamente à Fatima Bernardes, âncora do Encontro: Não é qualquer um que pode ser hipnólogo, exige-se para tanto uma conexão especial de neurônios.
É pena, eu hipnólogo o Brasil inteiro viveria outra realidade....sem Dilma sem mensalão sem petrolão, sem isso sem aquilo aqui mesmo em Macapá. E eu já teria dado a volta ao mundo dos meus sonhos.

TELEFONE E SOLIDÃO

c-bernardo2012@bol.com.br

Lurdes estava só e solitária na sala de quimioterapia quando a encontrei hoje. Já, algumas vezes, havia encontrado aquela sala vazia, mas nunca ocupada e funcional com apenas uma paciente. Ela trata um câncer de mama desde de 2010.
A solidão é própria de cada um de nós, a exceção é saber estar sozinho em meio às multidões que nos cercam - quando solitários estamos no nosso inferno. E quanto a isso, o poderoso telefone celular de hoje, que também já vai sendo próprio de cada um de nós, só participa para agrava-la.
Ocupei a cadeira quimioterápica ao lado dela e nos pusemos a conversar sobre os nossos passos do diagnóstico até aqui. Ela não sofre ou não reclama de sofrimento, recompôs a mama afetada, a esquerda, e se sente bem, se acha e está bonita.
A certa altura, ela quase despachada da jornada de hoje e eu a iniciar, disse-me:
-Foi bom ter chegado para me fazer companhia, já estava para chorar!   
-Mas, chorar por que?
-Ainda a pouco chegou uma mensagem me avisando que meu primo, 34 anos, no Ceará, faleceu. O câncer para ele foi fulminante. Tão novo! Estava tão bonito! Não durou um ano.
Depois, ao receber um telefonema local, respondia dando a entender que não teria mais a carona para retornar à casa, mas daria um jeito, arranjaria os 50 centavos que faltavam para inteirar a passagem do ônibus.   

RIO DE JANEIRO: APOSENTADORIA DOS ANIMAIS DE TRAÇÃO.

c-bernardo2012@bol.com.br

A notícia de hoje, 11/01, é a mais interessante do Brasil por pelo menos mais de dois motivos e se refere a cavalos, burros e jumentos – dias atrás disse que de pensar morreu o cavalo, agora poderia dizer que enfim prevaleceu o pensamento do burro.
A notícia interessante é que nesta data a Lei Nº 2727/2014 foi sancionada pelo governador do Estado do Rio de Janeiro, depois de regulamentada. Proíbe no âmbito do Estado do Rio de Janeiro, a utilização de burros, cavalos e jumentos em quaisquer situações de transporte de cargas, materiais ou pessoas. Excetua os animais utilizados como instrumentos de carga e transporte em áreas rurais.

A Lei chama de fretamento, que também proibiu, o ato de carregar, transportar, alugar, nestes casos, charretes, carroças e demais tracionados por animais, assim como o transporte de pessoas e materiais como entulhos, lixos, mobiliário, ferragens, quando utilizados para tanto o trabalho de cavalos, burros, jumentos e demais animais considerados de carga. Em fim chegou o “13 de maio” para esses animais.
Como em todas as vezes que me alegro, fui ruminar com a parelha de cavalo e burro que há anos ouço e tanto tempo admiro. Já os encontrei ponderando sobre a “Abolição da Escravatura” para os colegas cariocas e fluminenses:
-Nós burros temos direito a um bom porre hoje, mas são vocês cavalos quem devem pagar a conta.
-É provocação de libertos?
-Absolutamente, é história. Nos idos de 1857 o Bond chegou ao Rio de Janeiro, Sta. Teresa, nós já estávamos lá – burros e cavalos – mas quem fomos nós os escolhidos para puxa-lo. Morro acima morro abaixo, debaixo de pancada. E vocês, cavalo, carregando nas costas um cavaleiro, às vezes dois.

-É, mas no velho oeste americano éramos nós no tiroteio; nunca vi burro lá!
-Voltando ao Rio de Janeiro, com os bondes e os burros, quinze anos depois chegaram os bondes elétricos e com eles a ilusão de que também chegara a aposentadoria. Que nada, fomos para as carroças. Duas ou três vezes mais pancadas, pior e menos comida, com a decrepitude ganhamos as ruas onde morrer abandonados. E vocês, cavalo, estavam nos autódromos, exibidos, galopando e comendo torrão de açúcar.
-É, mas no Nordeste tínhamos que galopar entre espinheiros na vastidão das caatingas.
-Voltando ao estado do Rio de Janeiro, com a cana-de-açúcar e os burros, criaram as carroças duplas, tipo trem de dois vagões. Aumentaram muito a distancia desde o fim dos canaviais até os pátios das usinas, puseram nas mãos dos carroceiros aqueles terríveis chicotes longos, de estalo.
-É, mas no estado do Rio de Janeiro, em Petrópolis e Paquetá entraram em uso as charretes e as carruagens puxadas a cavalo. Triste ver as filas imensas de pessoas esperando embarque, do nascer ao pôr do sol, todos os dias, pior nos fins de semana. 
-Pois é, e mesmo assim, sem a solidariedade de vocês, cavalo, nós, burros, também tivemos que puxar essas charretes e carruagens.
Mas, o mundo não para. Cento e dezesseis anos depois temos a nossa lei abolicionista sancionada no Rio de Janeiro e depois de tanto ainda veio excetuando os animais utilizados como instrumentos de carga e transporte em áreas rurais.    
-É, mas essa lei está mais para burro. Nós, cavalo, temos o destino da bala, da pancadaria, da truculência, não fomos isentos do trabalho nas cavalarias militares no Brasil., o que não se faz cavalgando burros.
-Pois é cavalo, unamo-nos. Do Chuí ao Oiapoque outros vinte e seis governadores precisam nos dar o nosso treze de maio...ó Lucius!
É querer demais, dessem-nos o fim da espora, do chicote e ferraduras de borracha já seria bom. Depois sim, a lei, mas sem exceção.

QUAIS AS NOVIDADES?

c-bernardo2012@bol.com.br
A barbearia Itamarati é das tais em Macapá, lá se fica sabendo sobre tudo o que ocorre na cidade. Quando o Fininho passa por lá até do que ainda vai acontecer se tem notícia.

Sujeitinho engomado, ultimamente parecia desmazelado com a roupa como sempre muito limpa e bem passada, mas bainha da calça de uma das pernas descosturada sobrando sobre o sapato, camisa abotoada uma casa acima fazendo ponta sobre a braguilha, o lenço enfiado no bolso da calça embolado eram indícios de que o Fininho era outro.

Mesmo assim prestavam atenção no que dizia, nele nem tanto. Depois que andou defendendo que o elefante descendia da anta a turma começou a achar que ali estava um finório piadista, muito diferente do até então conceituado leva e traz de notícias da cidade...um cronista.
O descrédito começou com a mania sabe-se se lá de onde veio de cumprimentar perguntando:
-Quais as novidades?
A mania esvaziou a imagem do Fininho mensageiro das notícias raras que a cidade gerava de vez em quando. Por causa disso muitas vezes foi visto dentro do papo animado típico da barbearia, mas de pé. Antes, na chegada, Alcino, dono do estabelecimento, lhe arranjava assento apenas com o olhar – o freguês menos gastador ou recém chegado era quem perdia a cadeira para o Fininho.
Quais as novidades? Ora, competia a ele traze-las, contá-las com a graça e jeito que só ele tinha para explicar a notícia. Mais notoriedade conseguia quando defendia a sua novidade de qualquer ataque de descrença.
Desses detalhezinhos surgia o encantador bate-boca que fazia da barbearia Itamarati quase um ponto turístico da cidade de Macapá.  
Desconfiado dessa queda de prestigio, aí sim, novidade que já atravessara ruas e bairros, Fininho entendeu que era tempo de reconquistar o terreno. Conversar em pé no salão da barbearia – algumas vezes tinha até vendedor de cd pirata sentado – e tanto tempo sem que Alcino lhe reafirmasse em presença da freguesia cabelo e barba por conta da casa, foi um golpe certeiro na sua autoestima de meio malandro meio jornalista popular.

Certo dia, antevéspera de feriado prolongado, meteu uma verba na algibeira e rumou para a barbearia. Sem gestos bruscos, mas absolutamente determinado abriu mais do que de costume as duas folhas de vidro da porta única do estabelecimento, deu bons dias para uns a canto de boca a outros com palavras bem pronunciadas, enquanto se dirigia à última das quatro cadeiras pretas dos barbeiros. A Alcino nem deu tanta confiança assim, como se tivesse contas a acertar com o Chicão, o mais cético dos barbeiros quanto às suas novidades levadas a ali:
-Por favor, barba e cabelo., máquina 4.
Devidamente “imobilizado” pela túnica de oficio, branca e sinceramente bem limpa, quase alvejada, ele nem cruzou as pernas longas e magras como de costume. Quando os espelhos lhe mostraram ouvintes suficientes, soltou a “bomba”:
-Os deputados afastaram o Presidente Moisés, nesse momento estão escolhendo um novo presidente para a Assembleia Legislativa.
A primeira reação veio de Chicão (soube-se, aí sim, porque o tinha escolhido para barba e cabelo à máquina 4):
-Cê é doido é? Moisés tem aquela turma no bolso, rapaz!
Enquanto falava Chicão movimentava com a mão direita a navalha muito perto do nariz do Fininho, com a esquerda mantinha a cabeça dele de frente para o seu espelho não deixando, com isso, que frontalmente saboreasse a novidade que entregava aos amigos.
-E vou dizer mais - disse Fininho já dono do movimento de cabeça que quisesse ou precisasse fazer para se valorizar: não foi hoje porque não dava mais tempo, mas amanhã os desembargadores vão extinguir o mandato dele.
Alcino, cá prá nós, sempre atual com as notícias e muito zeloso dos seus interesses fingiu-se despretensioso e perguntou ao cliente que naquele momento recebia de suas mãos a massagem preceptora do barbeado:
-Você acredita nisso, Excelência?
Ao que respondeu alto e bom som o Dr. Edinho, suplente do Deputado Moisés:
-Deus o ouça! Capricha no corte e na barba, quem sabe?!  

DILMA PEITO DE AÇO

c-bernardo2012@bol.com.br

Pimenta não é refresco nem no olho dos outros, tive uma vizinha da pá virada e nunca passou pela minha cabeça arder-lhe os olhos. Isso há muitos e muitos anos, cerca de meio século atrás.

Dona Dilma, lá da Euclides da Cunha, teve sinas na vida, a de morar nas imediações do Bar Rodapé e a de ter um marido como o Tatão, que não chegou a ser um beberrão apesar de todos os dias parar no Roda antes de seguir para casa.

A primeira sina, a de vizinhança com o bar, era destino; a segunda, mulher de Tatão, era fado. Quanto a me ter como vizinho não sei que sina era.

Lá para trás, perdido nesses anos tantos, vizinho de Dilma e Tatão – ela braba como um fila, estive eu ainda imaginando que a mulher alheia sempre era mais braba que a da gente. Erro fatal, não demorou e a excelência das broncas da Dilma no Tatão atravessaram o muro, minha mulher usava palavras dela para reprovar meus pequenos erros.

Tatão era um absurdo, todos os dias parava no Rodapé, tinha compromissos com a mulherada. Pinguço pinguço não era, pé de valsa sim. Bastavam duas ou três lambadas de run ou gin e lá se perdia nos braços das “bailarinas”. Todo dia era isso, já acostumado com o que ouviria em casa nem se importava com marcas de batom, perfume, marcas de dentes no pescoço. Sujeito civilizado que era só se recolhia depois de todo o falatório de Dilma.

Comigo não era nada disso, naquele tempo apenas às sextas-feiras saia para a esbornia, aliás, todas as sextas-feiras. Normalmente escolhia começar o fim de semana longe de casa, Deus me livre de mulher buscar marido no bar. Dona Dilma era escolada nisso.

Dava-se comigo que sexta, sábado e metade do domingo era apenas sexta-feira. O resto do domingo corria à conta do falatório da esposa – invejosa dos discursos da vizinha.

Em compensação de segunda à tarde noite de sexta feira me divertia vendo e ouvindo o pobre Tatão recebendo no rosto a esculhambação de Dilma. Mas, já disse, eu ruminava!

“Mulher é a obra mais bela de Deus, mas faltou pendurar nelas um saco. Precisavam saber quanto custa passar pela vida carregando entre as pernas esse saco pelanca com essas duas bolinhas dentro” – sem trocadilho, é um saco.

Se a mulher também tivesse saco não haveria separação de casal, só união. Não encheria o saco do marido quando voltasse amanhecido para casa (é o sol que às vezes sai cedo), não repararia em batom (sem querer), arranhões (na quina da mesa), perfume (só de pegar na mão), marcas no pescoço (só por apartar briga). Ao perceber o cheiro de bebida identificaria de imediato se pinga, cerveja ou vinho e na proporção do preço pediria dinheiro para a feira... que nunca faria. Mas, encher o saco alheio, não!

Minha mulher parecia ansiosa para se tornar a própria Dona Dilma – gerentona, peito de aço. Decidi antes me mudar dali da Euclides da Cunha, deixar para trás o Rodapé – quase não tinha amigos lá, botar à necessária distancia a D. Dilma muito braba, quase uma lutadora de MMA, por pouco uma “presidenta”. Vingança é coisa doce, antes de me mudar dali resolvi dar uma dura nela: -A senhora se tivesse saco não encheria tanto o saco do Tatão, nem contaminaria os ouvidos das vizinhas.

Ela ouviu tudo isso quietinha da silva - quem tem peito como eu não precisa de saco.   

       

DE PENSAR MORREU UM CAVALO....

c-bernardo2012@bol.com.br

Hoje vi um cavalo, desses que não se sabe como surgem a beira de uma via movimentada, se metem em meio e na frente dos carros e vão indo. Quem quiser que espere por sua vontade. O de hoje, no momento em que o vi parecia pensar coisas sérias – o movimento de cabeça, de orelhas e rabo assim o indicavam. Logo que deu passagem passei, mas não o tirei da mente: o que pensava aquele cavalo?

Sei lá, mas fez-me pensar: A quanto tempo não vejo um burro? E porque de pensar só morre o burro e também não o cavalo?  
Cavalos e burros de hoje são outra coisa., são urbanos, por exemplo. Não são como bovinos e ovinos a ruminar solitários nos pastos, nos estábulos, nos apriscos. São modernos, exigem aplausos nos jóqueis, preferem a beira de ruas e avenidas onde mirar-se em vidraças ou a calha das vias públicas onde empacar impávidos.
Sempre movimentando os maxilares falando para si mesmo ou mastigando cheiros e sabores das saladas coloridas, dos churrascos, das pizzas, dos hambúrgueres. Tem deles que fazem pose para o facebook!
Vivi na roça, conheci impetuosos burros e cavalos, o burro do Sr. Zé Leite e o cavalo branco do Sr. Alvin deixaram-me marcas na lembrança, o Estrelo do Garrinchinha também. É por isso que estranho burros e cavalos de hoje.
Não dão coices como antigamente, pelo menos não li até agora sobre ninguém levado ao Pronto Socorro com marcas de cascos nas ancas. Relinchar relincham, mas com o comedimento franciscano – sem mostrar os dentes encardidos. Furtar furtam, mas que falta faz um feixe de capim verde brotando sobre a cerca baixa de uma casa ou outra? Matar não matam, foi-se o tempo de ver um animal desses desembestado arrastando o cavaleiro com os pés atados no estribo – raro até no cinema de hoje. Caluniar isso não fazem ou nunca fizeram – nem necessário foi ou é, os homens são fartos nisso. Apanhar apanharam e apanham ainda, mas onde já se viu burro pensar e cavalo “ruminar” sobre asfalto impunemente?

Os tempos são realmente outros, lá atrás teria me lembrado de incluir o jumento nessas elucubrações. Lá atrás não acreditaria que vivesse até o tempo de conhecer Spa para cães, gatos, peixes e até para cavalos. Vivem lotados e não são baratos não.

ABAIXO O VEGETARISMO.

c-bernardo2012@bol.com.br

Ando me indignando por qualquer coisa, dessa vez com a Organização Mundial para a Saúde. Numa tacada só a OMS desmoralizou a Fatima Bernardes, e mais uma vez o boi e o porco – coincidentemente vegetarianos. Afirmou que seus derivados industrializados são como o cigarro, causam câncer.

Em menor grau de acusação condenou também a comilança de carne vermelha, mas pode tudo isso ter sido dito a favor do bovino, do suíno, do ovino, do caprino e até das aves: a população pode deixar de come-los via derivados - salsichas, bacon, linguiças, mortadela, salames, hambúrgueres, almondegas, fiambres.

Não sei precisar desde quando o humano gosta e não gosta do boi, do porco, da ovelha e da cabra ao molho com batatas, alho, cebola, sal grosso, ou mugindo, roncando, balindo, berrando.

Aqui e ali a cultura religiosa poupa-se a vaca e a porca parideira também, mas não a leitoa. Fazer o que com a mania mineira de pururucar, enfeitar com maçã na boca, rodelas de cebola branca, azeitonas, às vezes até ovinhos de codorna enfiados em palitos?
Particularmente acho que a OMS - por mais que tenha constrangido a nossa Fátima Bernardes - está mais para o mercado do que para a saúde publica, todavia, é cedo para conclusões.
A população mundial, por enquanto, olha bovinamente para a OMS enquanto se pergunta: os vegetarianos bovino, suíno, ovino, aves produzindo carnes cancerígenas? E se vangloria: confiáveis são mesmo os carnívoros: a serpente, o gato, o cão.
É uma mania mundial.

Macapá, jan 2016.

RETOMADA

Faz tempo que não escrevia nesse blog. A razão, uma só: dificuldade de recuperar a senha de acesso bloqueada por motivos que ainda desconheço.
Porém, hoje, resolveu-se o problema. Desanimado com o infortúnio escrevi pouquíssimos artigos em 2015, mas daqui para diante vou tentar escrever um pouco mais...e claro, para os meus leitores.